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    他继续磨刀。

    磨了一会儿，放下刀，站起来。

    "备马。"

    他骑了两个时辰的马去看那个孩子。

    孩子在襁褓里。

    皱巴巴的。

    红红的。

    丑。

    他伸手碰了一下孩子的脸。

    孩子的脸滚烫。

    新生儿的热度。

    孩子动了一下，嘴巴嘟了一下，像是在吃什么。

    他看了一会儿。

    "叫什么？"

    "还没取。"

    他想了想。

    "叫小八吧。"

    "小八？"

    "排行第八，叫小八。"

    他也不知道排行第八是怎么算的。

    草原上的孩子取乳名不讲究。

    叫什么都行。

    他说小八，就小八了。

    那是他这辈子第一次见突利。

    突利三岁的时候学骑马。

    不是骑大马。

    是骑一头小毛驴。

    毛驴是颉利从一个商队那换的，花了两只羊崽子。

    毛驴矮，温顺，不会尥蹶子。

    突利骑在上面，两条小短腿夹不住毛驴的肚子，歪来歪去的。

    颉利牵着毛驴的绳子在前面走。

    走一步，回头看一眼。

    走一步，回头看一眼。

    突利在毛驴上面笑。

    咯咯咯的。

    那个笑声在草原上传得很远。

    "叔父！叔父！快！快！"

    "急什么。"

    "快！"

    "快什么快，摔了怎么办。"

    "不摔！"

    颉利把绳子松了一点。

    毛驴走快了两步。

    突利在上面晃了一下，没摔。

    "叔父！我会了！我会了！"

    颉利在前面走着，嘴角翘了一下。

    “你会个屁你会，你啥都会。”

    那个下午。

    草原上的太阳很好。

    风很小。

    草是绿的。

    毛驴在前面走，他在旁边牵着。

    小八在毛驴上面笑。

    突利五岁的时候，他教他射箭。

    弓是他专门找人做的小弓。

    弓身只有一尺半。

    弦用的是羊肠，折了三道捆上去的。

    箭是竹子削的，没有铁头，头上包了一层布，射到人身上不会伤。

    突利的手太小，拉不满弦。
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